Fin de año 2011

Esta mañana leía en uno de los blogs que sigo una máxima de Herodoto que me parece la mejor recomendación posible para el año que viene:

"Tu estado de ánimo es tu destino".

Así que fuera el desánimo y a seguir peleando.

Los mejores deseos para el año que empieza y buenas lecturas.

Feliz 2012

"El caso Galton", de Ross Macdonald

Para acabar el año con buen sabor de boca, un clásico, de uno de los mejores autores de novela negra de todos los tiempos, Ross MacDonald. Irónico y sarcástico, en la mejor tradición de Chandler, pero con un toque profundamente más humano. "El caso Galton" es sin duda alguna, una de sus obras maestras.

"El prado tenía el color de la tinta con la que imprimen el dinero"

"—¿Cuánto dinero está en juego?

—No puedo saberlo. Pero debe ser algo así como la deuda nacional de cualquier país europeo desarrollado."

"Debajo de la cama hallé la maleta de Culligan. Era una maleta vieja de cuero, estaba atada con unos cordeles y parecía haber sido pateada en todas las estaciones terminales de las líneas de ómnibus que hay entre Seattle y San Diego. La abrí. La cerradura estaba rota. Su contenido emitió olor a tabaco, aire de mar, sudor y ese aroma indescriptible que revela la soledad masculina."

Inventario 2011

Igual que el año pasado, hago inventario de lecturas. En el 2011 han caído 83 libros, 5 menos que el año pasado, aunque en mi defensa hay que decir que algunos de este año eran auténticos tochos en número de páginas. 

De los 83 libros, 77 son novelas, 5 ensayos o memorias y sólo una obra de teatro. Ningún libro de poesía, lo que ahora me resulta imperdonable. Primer propósito para el 2012. Y de las novelas, 42 han sido serie negra y 35 de temática general. Este año pinta más en negro que el anterior.

Por idiomas, 22 escritos directamente en castellano, menos que en 2010, 18 del lado de acá y 4 latinoamericanos. En inglés 32, igual que el año pasado, con más presencia de americanos.

Curiosamente, también repito franceses (9) e italianos (6), pero han bajado los nórdicos que pasan de 10 a solo 6. Finalmente también 6 títulos escritos originalmente en otros idiomas, 2 rusos, 2 japoneses y 2 griegos, estos últimos dos novelas de Petros Markaris que están recién terminadas y pendientes de reseñar.

Y una lista de lo que más me ha gustado, sin orden ni concierto, podría ser la siguiente:

Angel Wagenstein                  El pentateuco de Isaac

George R.R. Martín                Juego de tronos

J.M.Coetzee                            Desgracia

John Banville                          El mar

Paul Auster                             Sunset Park

Fred Vargas                             L'armée furieuse

Andrea Camilleri                     El perro de terracota

Donna Leon                             Testamento mortal

Johan Theorin                          La tormenta de nieve

Martin Cruz Smith                  Tiempo de lobos

Ricardo Piglia                          Blanco nocturno

También como el año pasado, los clásicos no juegan

"El mapa y el territorio", de Michel Houellebecq

He leído varios libros de Houellebecq, el pretendido "enfant terrible" de las letras francesas, y siempre acabo con la misma sensación. Por un lado me gusta como escribe, tiene una prosa bastante fácil y un modo de contar que atrapa bastante, no aburre. Por otro, los temas que trata son muchas veces de plena actualidad y su punto de vista, al menos es inteligente. Pero a la vez, te quedas con una cierta sensación de vacío, de divertimento intelectual, menos profundo de lo que aparenta. Al final, no acabo de saber si me ha gustado realmente o no. En este caso me ha vuelto a pasar.

"Si Jed Martin, el protagonista de esta novela, tuviera que contarles la historia, quizá comenzase hablando de una avería del calentador, un 15 de diciembre. O de su padre, arquitecto conocido con quien pasó a solas muchas noches navideñas. Evocaría a Olga, una rusa a la que conoce al principio de su carrera en la exposición de su obra fotográfica, consistente en los mapas de carreteras Michelin. Después llegará el éxito mundial con la serie de «oficios», retratos de personalidades de todos los sectores. También referiría cómo ayudó al comisario Jasselin a dilucidar un caso criminal atroz. Al final de su vida, Jed ya sólo emitirá murmullos. El arte, el dinero, el amor, la muerte, el trabajo, son algunos de los temas de esta novela decididamente clásica y abiertamente moderna."

"El mapa y el territorio" acaba de ser elegido como uno de los diez mejores libros del año según "Babelia", además de haber ganado el Goncourt francés. Es una aproximación irreverente y creativa al menos al mundo del arte y la creación contemporánea, aunque de paso toca bastantes más temas. Tiene una primera parte excelente, bien construída y contada. Pero la segunda parte resulta excesiva y poco creíble, asesinato incluído. Así que de nuevo me vuelvo a quedar con la sensación ambigua de la que hablaba al principio. Por una parte me ha gustado pero por otra me ha resultado un poco cargante. Pero seguro que cuando se publique un nuevo Houellebecq volveré a caer.

"Cuento de Navidad", de Charles Dickens

Como el año que viene es el bicentenario del nacimiento de Charles Dickens (7 de febrero de 1812), he vuelto a leer estos días el "Cuento de Navidad". Aunque realmente, después de acabarlo, no estaba seguro de haberlo leído antes o si es que hacía tanto tiempo que sólo me quedaban las líneas generales, pasadas por el tamiz de las adaptaciones infantiles o para el cine. He descubierto mil detalles nuevos, una prosa extraordinaria, una modernidad asombrosa, inesperada, y un enorme sentido del humor. Hay que leerlo sin falta, y más en estos tiempos. Y como muestra algunos fragmentos:

"Sólo consiguió comprobar que continuaba una niebla y un frio muy intensos y que no se oía ruido de actividad de gente alarmada, como se habría escuchado ineludiblemente si la Noche hubiese derrotado al claro Día, tomando posesión del mundo. Era un gran alivio porque si no hubiera días que contar lo de «a tres días de esta primera de cambio, pagaré al señor Ebenezer Scrooge o a su orden...etc.» se habría convertido en papel mojado, como los pagarés de los Estados Unidos."

"Por el aire se movían sin descanso, de un lado a otro, numerosísimos fantasmas que gemían al pasar. Todos llevaban cadenas como las del fantasma de Marley; unos cuantos (tal vez gobiernos culpables) iban encadenados en grupo; ninguno estaba libre de cadenas."

"Cierto también que Scrooge tenía tan poco de eso que se llama fantasía como cualquier hombre en la City de Londres, incluyendo -que ya es decir- la corporación municipal, los concejales electos y los miembros de la Cámara de Gremios."

"¡Felices Pascuas! ¡Y dale con Felices Pascuas! ¿Qué son las Pascuas sino el momento de pagar cuentas atrasadas sin tener dinero; el momento de darte cuenta de que eres un año más viejo y ni una hora más rico; el momento de hacer el balance y comprobar que cada una de las anotaciones de los libros te resulta desfavorable a lo largo de los doce meses del año? Si de mí dependiera -dijo Scrooge con indignación-, a todos esos idiotas que van por ahí con el Felices Navidades en la boca habría que cocerlos en su propio pudding y enterrarlos con una estaca de acebo clavada en el corazón."

Os dejo un link al blog de Elena Rius, a sus Notas para lectores curiosos, que sabe mucho más que yo de Dickens y de su "Cuento de Navidad".


Feliz Navidad, y que su Espíritu dure todo el año.

"Un mes con Montalbano", de Andrea Camilleri

Otro Montalbano, o mejor, otro Camilleri. Creo que hace el cinco de la serie del comisario. Se puede leer de un tirón, o gota a gota, un relato cada día, a modo de Calendario de adviento a la siciliana.  Está muy, muy bien. Algunos historias son sencillamente geniales. Casi que dejo hablar a Camilleri.

"Nota del autor

Los relatos aquí reunidos son treinta. Si se lee uno cada día, se tarda un mes: esto es lo que significa el título. Se escribieron entre el l0 de diciembre de 1996 y el 30 de enero de 1998.

(..)

Las treinta situaciones en las que se encuentra envuelto el comisario Montalbano no siempre (afortunadamente) suponen delitos de sangre: también hay robos sin robo, infidelidades conyugales, investigaciones de recuerdos. Y no todas suceden en Vigàta; hasta las hay que se remontan a los comienzos de la carrera del comisario.

Resulta útil (e inútil al mismo tiempo) repetir que lugares y nombres son pura imaginación. Y a quien pudiera quejarse de alguna coincidencia, le recuerdo que la vida misma (muy superior, en cuanto a imaginación, a la fantasía) no es más que una pura coincidencia."

 

"El mar", de John Banville

He dejado constancia en este blog de la enorme calidad de las novelas de Benjamin Black y reseñé en su día un precioso libro sobre Praga del propio Banville. Pero hasta ahora no había leído ninguna novela del autor, así que "El mar" ha sido la confirmación definitiva de que el irlandés es uno de los mejores escritores europeos actuales. Magnífica.

"Tras la reciente muerte de su esposa después de una larga enfermedad, el historiador de arte Max Morden se retira a escribir al pueblo costero en el que de niño veraneó junto a sus padres. Pretende huir así del profundo dolor por la reciente pérdida de la mujer amada, cuyo recuerdo le atormenta incesantemente. El pasado se convierte entonces en el único refugio y consuelo para Max, que rememorará el intenso verano en el que conoció a los Grace (los padres Carlo y Connie, sus hijos gemelos Chloe y Myles, y la asistenta Rose), por quienes se sintió inmediatamente fascinado y con los que entablaría una estrecha relación. Max busca un improbable cobijo del presente, demasiado doloroso, en el recuerdo de un momento muy concreto de su infancia: el verano de su iniciación a la vida y sus placeres, del descubrimiento de la amistad y el amor; pero también, finalmente, del dolor y la muerte. A medida que avanza su evocación se desvelará el trágico suceso que ocurrió ese verano, el año en el que tuvo lugar la «extraña marea»; una larga y meándrica rememoración que deviene catártico exorcismo de los fantasmas del pasado que atenazan su existencia.

El mar, ganadora del Premio Man Booker 2005, es una conmovedora meditación acerca de la pérdida, la dificultad de asimilar y reconciliarse con el dolor y la muerte, y el poder redentor de la memoria. Escrita con la característica brillantez de la prosa de John Banville, de impecable precisión y exuberante riqueza lingüística, El mar confirma por qué Banville es justamente celebrado como uno de los más grandes estilistas contemporáneos en lengua inglesa."


Más que hablar de la novela, de cuyo contenido habla bastante bien la reseña anteriormente transcrita, dejo dos fragmentos de muestra, pero podría haber elegido muchos más:

"Se marcharon, los dioses, el día de la extraña marea. Las aguas de la bahía, toda la mañana bajo un cielo lechoso, habían crecido y crecido, alcanzando alturas inusitadas, las pequeñas olas inundaban una arena reseca que durante años no había conocido otra humedad  que la lluvia y lamían las mismísimas bases de las dunas. El casco oxidado del carguero que permanecía encallado en la otra punta de la bahía desde tiempo inmemorial debió de pensar que iban a volver a botarlo. Después de ese día yo no volvería a nadar. Las aves marinas gimoteaban y se lanzaban en picado, nerviosas, al parecer, ante el espectáculo de ese enorme cuenco de agua inflándose como una ampolla, de un azul plomizo y un brillo maligno. Tenían, aquel día, una blancura antinatural, los pájaros. Las olas depositaban una orla de sucia espuma amarilla en el límite de las aguas. Ningún barco estropeaba la línea del alto horizonte. No nadaría, no. Nunca más. Alguien acaba de caminar sobre mi tumba. Alguien."



"En esas interminables noches de octubre, echados el uno junto al otro en la oscuridad, estatuas derribadas de nosotros mismos, buscábamos escapar de un presente intolerable en el único tiempo
verbal posible, el pasado, es decir, el pasado remoto. Revivíamos nuestros primeros días juntos, recordábamos, corregíamos, nos ayudábamos mutuamente, como dos ancianos que caminan
tambaleándose por las murallas de una ciudad en la que vivieron hace muchos años."

"Salvajes", de Don Winslow

Otro puñetazo en el estómago de Don Winslow. Buenísima. Dura y seca, y a la vez llena de sentido del humor. "Salvajes" es la historia de Ben y Chon, una especie de Butch Cassidy y Sundance Kid en el mundo de la droga de Baja California, y de su amiga O.

Si "El poder del perro" era una novela río que a lo largo de varias décadas nos contaba la evolución de la droga en la frontera entre México y Estados Unidos, "Salvajes" es una fotografía rápida pero precisa del estado actual de la cuestión. La habilidad de Winslow es hacer este retrato a partir de la historia de los dos americanos. Uno, Ben, filántropo y militante ecologista. El otro, Chon, ex-militar, superviviente de Irak y de Afganistán. Los dos se dedican al cultivo de una marihuana de gran calidad, tratándo de quedar al margen de los grandes cárteles. Y con ellos, Ofelia, O, amiga compartida y pieza clave de la historia. Todo va bien hasta que el cártel de Baja California decide hacerles una oferta de las que no podrán rechazar, en forma de vídeo con decapitaciones incluidas. La respuesta a su resistencia inicial será el secuestro de O. Y a partir de ese momento se abrirá la caja de los truenos, porque como dice Winslow, si te quitan lo que mas quieres, cualquiera puede convertirse en salvaje.

La historia está muy bien construida. Pero además, el estilo directo y agresivo de Winslow encaja perfectamente en la trama, reforzando su efecto. Lo mejor es que parece leerse como una película pero no lo es, es pura y dura literatura. Pura serie negra. Magnífica.

"Tokio Blues (Norwegian Wood)", de Haruki Murakami

Después del libro anterior me animé por fin a leer el "Tokio blues". Ya comenté que por dos veces me había atascado en otras ocasiones. Esta vez no ha habido problemas y ha caído de un tirón, lo que pone de manifiesto una vez más la subjetividad del lector y como influyen los estados de ánimo y los intereses personales en cada momento. Dicho esto, tengo que reconocer que la novela me deja un sabor agridulce. Por un lado, la narración me atrapó y no pude parar de leer hasta el final. Pero por otro, reconozco también que me queda algo lejos esta historia de atormentados amores adolescentes. Ahora entiendo mejor las claves del éxito inicial de Murakami porque es normal que arrasara en su momento sobre todo entre el público juvenil. Pero me parece que su obra posterior es bastante más compleja que este "Tokio Blues". Y aunque se apunta la presencia de los elementos oníricos y surrealistas que aparecen en "Kafka en la orilla", están aún en fase muy tentativa. En consecuencia, tengo la sensación de haber hecho dos intentos fallidos con el autor, y que para juzgarle definitivamente tendré que atacar alguna obra más reciente.

"Toru Watanabe, un ejecutivo de 37 años, escucha casualmente mientras aterriza en un aeropuerto europeo una vieja canción de los Beatles, y la música le hace retroceder a su juventud, al turbulento Tokio de finales de los sesenta. Toru recuerda, con una mezcla de melancolía y desasosiego, a la inestable y misteriosa Naoko, la novia de su mejor –y único– amigo de la adolescencia, Kizuki. El suicidio de éste les distancia durante un año hasta que se reencuentran en la universidad. Inician allí una relación íntima; sin embargo, la frágil salud mental de Naoko se resiente y la internan en un centro de reposo. Al poco, Toru se enamora de Midori, una joven activa y resuelta. Indeciso, sumido en dudas y temores, experimenta el deslumbramiento y el desengaño allá donde todo parece cobrar sentido: el sexo, el amor y la muerte. La situación, para él, para los tres, se ha vuelto insostenible; ninguno parece capaz de alcanzar el delicado equilibrio entre las esperanzas juveniles y la necesidad de encontrar un lugar en el mundo."

"De qué hablo cuando hablo de correr", de Haruki Murakami

No he leído mucho a Murakami. Me gustó bastante en su día "Kafka en la orilla", un libro con un clima muy especial, francamente bien escrito. Pero no había repetido hasta la fecha. De hecho, en mi lista de libros pendientes, en casa estaba "Tokio Blues" que intenté empezar un par de veces y se me atascó. No sé muy bien la razón, pero me apeteció leer este "De qué hablo cuando hablo de correr".  Supongo que a medias por ver si rompía la barrera con el autor, y por ver como abordaba el tema del deporte.

El resultado ha sido un tanto decepcionante. Aunque tiene algunos fragmentos conseguidos, el conjunto no acaba de ser ni una autobiografía como a veces parece, ni una reflexión novedosa sobre el atletismo. Murakami es corredor de marathon, practica también el triatlón, y ha llegado a correr la ultramarathon de 100 kms. Pero en este caso, su escritura es bastante plana, a medio camino entre las memorias del solitario corredor de fondo y el manual de autoayuda. Dado que no me encuentro entre los primeros, el libro no me ha acabado de llegar.

Así que recomendable tan sólo para fanáticos del autor o de las zapatillas.

"El misterio del Tren Azul", de Agatha Christie

Vuelvo de vez en cuando a Agatha Christie. Como una pausa entre otras lecturas. Es como volver a un lugar seguro, conocido, del que no esperas otra cosa que lo que ya sabes que vas a encontrar. Aunque en este caso puedo decir que es de los mejores títulos de su obra.

"El Tren Azul con destino a Niza transporta una valiosa carga: el mayor rubí del mundo, el «Corazón de Fuego», un regalo de un magnate americano del petróleo para su querida hija, Ruth Kettering. Pero al llegar a la Costa Azul, se descubre que la propietaria de la joya ha sido brutalmente asesinada y que el rubí ha desaparecido. El millonario Rufus Van Aldin, muy afectado por la muerte de su heredera, contrata al detective Hercule Poirot para que resuelva el estremecedor suceso. El caso irá adquiriendo una creciente complejidad a medida que Poirot descubra el turbulento pasado de la víctima: su recientemente frustrado matrimonio, la tensa relación que mantenía con su padre y la existencia de un ex pretendiente con quien debía encontrarse en Niza. Es un caso aparentemente imposible de resolver, donde todos son sospechosos y ningún indicio conduce al culpable. Una historia de intriga apasionante donde nada es lo que parece que mantendrá al lector sin aliento hasta la última página.«Hercule Poirot no es un toxicómano atormentado, como Sherlock Holmes, o un glotón desencantado, como Pepe Carvalho, o un alcohólico cínico, como Philip Marlowe. Es un sibarita que vive como un pachá e idolatra el clasismo británico.» Del Prólogo de Enric González"

La novela (The Mistery of the BlueTrain) se publica en 1928,  pero había sido empezada en 1925 y coincide con el período mas oscuro de la vida de la autora, su depresión de 1926 provocada por la muerte repentina de su madre y por la petición de divorcio de su marido para casarse con una amiga de la pareja, que culminaría con el famoso episodio de su desaparición y presunta amnesia. Refugiada en España, en las Islas Canarias, acabará la historia en febrero de 1927.  Y pese a que la autora nunca habló bien del libro, quizás por recordarle esa época dura desu vida, buena parte de la crítica la considera una de sus mejores historias. A mí también me lo ha parecido. De las que llevó hasta aquí, es sin duda la que más me ha gustado.

"El coche de bomberos que desapareció", de Maj Sjöwall y Per Wahlöö

Quinta entrega de la serie Martin Beck. Poco que añadir. Tan buena como las anteriores.

"Una extraña concatenación de suicidios y accidentes acaba con la vida de los miembros de una banda de vulgares ladrones de coche. Uno de ellos yace muerto sobre la cama, hecha y limpia. Dos policías rompen la cerradura y penetran en la casa. Tan sólo hay dos palabras escritas junto al teléfono: Martin Beck. El inspector-jefe de la Brigada de Homicidios de Estocolmo ignora qué hace esa anotación con su nombre en aquella habitación. A pocos kilómetros, uno de sus hombres está a punto de convertirse en héroe, Gunvald Larsson. A medianoche el edificio que vigila salta por los aires. Cuatro muertos y un sinfín de heridos que saca del fuego con sus propias manos. Dos ladrones y dos prostitutas han fallecido. Uno ya lo estaba mucho antes de las llamas. Otro suicidio. ¿Qué está pasando? El rastro de uno de los fallecidos le conduce hasta una banda internacional de tráfico de coches robados. Pero, ¿qué tiene que ver Martin Beck? ¿Quién es el exterminador?"

"La caída de los gigantes", de Ken Follett

Ken Follett no es un gran escritor, pero hay que reconocerle que sabe contar historias. Las cerca de mil páginas de esta caída de los gigantes se leen aprisa y no dejan mal sabor de boca. Lejos de la historia medieval, el autor se atreve ahora con la saga de los imperios de principios del siglo XX, la primera guerra mundial, la revolución rusa y el auge de los Estados Unidos. Entretenida. Y punto.

"Choque de reyes", de George R.R. Martin

Me he enganchado a la saga de Martin, la "Canción de hielo y fuego". Esta segunda entrega, otras 800 páginas, han caído también aprisa. Hay que reconocer que la historia atrapa, y eso que el avance es lento y todas las líneas siguen abiertas. Tal vez no es tan buena como la primera parte. A la pérdida de la novedad se une una trama un poco más farragosa, con exceso de batallitas. Pero en conjunto está muy bien. La tercera parte ya se queda para el año que viene.

"Cuando los reyes chocan… la tierra entera se estremece bajo sus pies.

Tras la muerte del rey Robert, su supuesto hijo Joffrey se proclama sucesor del Trono de Hierro, gobernando con crueldad. Pero no es más que un pelele en manos de su madre, la reina regente Cersei, y de sus consejeros. Tyrion Lannister asume el cargo de Mano del Rey y hace valer sus artes de manipulador para defender al rey Joffrey de sus enemigos… y proteger su vida de los supuestos amigos. Los hermanos del rey fallecido dirigen sus ejércitos en una guerra de sucesión que desangra los Siete Reinos, mientras Robb Stark es proclamado Rey en el Norte. Al mismo tiempo, los exploradores de la Guardia de la Noche, desguarnecidos y abandonados de la mano de dioses antiguos y nuevos, se preparan para afrontar una invasión de proporciones terroríficas.

Choque de reyes, segundo volumen de Canción de hielo y fuego y premio Locus de fantasía 1999, narra con vigor y rara intensidad los terribles acontecimientos que sacuden dramáticamente los Siete Reinos. Martin utiliza el formato de la fantasía y el folletín, deliciosamente subvertidos, y retrata la esencia y las debilidades que guían al ser humano por el sendero del miedo y la destrucción. La traición, el incesto, la rebelión, el ansia de poder y la sed de venganza… todo tiene cabida en un libro tan poderoso e hipnótico como espectacular."

"Escupiré sobre vuestra tumba", de Boris Vian

Boris Vian (1920-1959) publicó en 1946, con el pseudónimo de Vernon Sullivan , esta descarnada obra que transcurre en el Sur de los Estados Unidos. Novelista, dramaturgo, poeta, músico de jazz, ingeniero, Vian se ocultó bajo el nombre de Sullivan para publicar varios textos que pretendían ser una denuncia sobre el racismo en la América profunda. Trataba también de ocultar su identidad ante la dureza de los textos, llenos de sexo y violencia, presentándose solo como el traductor.

En la novela, Lee Anderson, nacido de madre mulata pero con un aspecto que le hace pasar por blanco, deja su ciudad después del linchamiento de su hermano provocado por haberse enamorado de una blanca. En su nuevo destino, Lee trabaja en una librería, se une a una banda local de jóvenes en busca de sexo y fiesta, y sobre todo, prepara su venganza en la persona de las dos hijas de una de las personas más ricas del pueblo.

El libro, considerado pornográfico e inmoral, fue prohibido en 1949 y su autor condenado. Aún leído hoy resulta muy duro y violento. No me ha gustado releerlo. Tal vez leí en su día la versión light que Vian o sus editores publicaron después. Además, lejos de ser un alegato contra el racismo, la crueldad de la venganza invierte las simpatías que pudiera despertar el problema, generando un efecto rechazo. Da la sensación de que el verdadero objetivo del autor fuera simplemente provocar.

Al parecer, Boris Vian vendió los derechos de su novela para una adaptación cinematográfica, y aunque inicialmente estuvo encargado del guion, al final quedó fuera del proyecto. Cuando asistía de incógnito al preestreno de la película, falleció de un ataque cardiaco durante la proyección.

"El color de la magia", de Terry Pratchett

Había oído hablar de Terry Pratchett. Su obra sería algo así como 'Para acabar de una vez por todas con la literatura de fantasía'. Es decir, una parodia divertida de las series de épica fantástica. Aunque su Mundodisco recuerda inevitablemente (al menos en el nombre), al Mundo Anillo de Niven, su universo de magos, guerreros y dragones se asocia a la infinidad de mundos fantásticos basados en el Dungeons and Dragons que proliferan en los últimos años.

Mundodisco es un mundo plano sostenido por cuatro elefantes impasibles que se apoyan en la espalda de una tortuga gigante, y donde habitan los protagonistas de la novela: Rincewind, un hechicero avaro y torpe expulsado de la Academia; Dosflores, un turista ingenuo que llega al Mundodisco acompañado por su fiero equipaje, que con sus cientos de patitas le sigue a todos lados; feroces guerreros, ladrones, asesinos, la Muerte y muchos, muchos más.

Pero lo curioso es que la parodia va mucho más allá, porque la impresión que uno se lleva es que  Pratchett ha construido su propio universo, y aprovechando el impulso, no deja títere con cabeza, ni en el mundo de la fantasía ni en el mundo real. La saga que empieza con este título, editado en 1983, va ya por más de 30 libros publicados.

"El color de la magia" es un libro muy divertido. Y por 1,95 € difícilmente se puede pedir más. No pretendo seguir leyendo la serie que bastantes compromisos tengo ya, pero no descarto que alguno caiga de vez en cuando.

Mapa del Mundodisco

Dejo un enlace a una reseña más amplia. Y copio de esa reseña uno de los diálogos del libro que a todos nos sonará. Da idea del tono de la obra:

http://www.papelenblanco.com/fantastico-ci-fi/el-color-de-la-magia-de-terry-pratchett

"- ¿Rincewind? – dijo la Muerte, en tonos tan profundos y pesados como puertas de plomo cerrándose en una cavidad subterránea.
– Hummm – respondió Rincewind, intentando apartarse de la mirada sin ojos.
– Pero ¿qué haces tú aquí?
– Hummm… ¿por qué no iba a estar aquí? – se las arreglo para responder Rincewind -. Además, estoy seguro de que tienes mucho que hacer, así que te dejo…
– Me sorprende que hayas tropezado conmigo, Rincewind, porque tengo una cita contigo esta misma noche.
– Oh, no, no…
– Pero, claro, lo jodido del asunto es que esperaba encontrarte en Psephopololis.
– ¡Pero eso está casi a ochocientos kilómetros!
– No hace falta que me lo recuerdes. Ya veo que se me ha vuelto a descuajaringar todo el sistema. Oye, mira, ¿no te importaría…?"