Y para empezar el año con buen pie, "El gran Gatsby". Reconozco que no había leído la novela. Y ahora creo que es imperdonable. Como dice Harold Bloom en una de las citas que se recogen en la contraportada:
«El gran Gatsby tiene pocos rivales como la gran novela americana del siglo XX. Al volver a leerla, una vez más, mi inicial y primera reacción es de renovado placer.»
Efectivamente, ha sido todo un placer leerla. Incluso recordando bastante la historia, su lectura es un descubrimiento, literatura en estado puro, un placer estético. Y creo que a ese disfrute ayuda en gran medida la nueva traducción de Justo Navarro que Anagrama acaba de editar. De hecho, he consultado alguna edición antigua de la novela y se entiende perfectamente la necesidad de esta nueva traducción.
Copio parte de la contraportada:
"¿Quién es Gatsby, el personaje que da nombre a uno de los mitos creados por la novela del siglo XX? Jay Gatsby es un misterio, el hombre que se inventó a sí mismo y ha montado una inmensa fiesta para reconquistar a la deslumbrante Daisy Buchanan, que una vez lo quiso. Nadie sabe de dónde ha salido.
Estamos en la primera hora de la Edad del Jazz, en los felices y cinematográficos años veinte, en Nueva York, tiempo de diversión y emoción, orquestas y tiroteos. Gatsby vive en una fabulosa casa de Long Island, y a sus bailes acude «el mundo entero y su amante», cientos de criaturas a quienes no hace falta invitar, insectos alrededor de la luz del festín. La puerta está abierta, y la atracción más enigmática del espectáculo es el dueño de la casa, un millonario que quizá sea un asesino o un espía, sobrino del emperador de Alemania o primo del demonio, héroe de guerra al servicio de su país, los Estados Unidos de América, o simplemente un gángster, un muchacho sin nada que se convirtió en rico. Lo vemos con los ojos del narrador, Nick Carraway, que dice ser honrado y haber aprendido a no juzgar a nadie.
En el verano de 1922, buen año para la especulación financiera y la corrupción y los negocios que se confunden con el bandidismo, parece que sólo hubo fiestas y reuniones para comer y beber, y que pocas veladas acabaron sin perturbación. Hay amantes que rompen con una llamada telefónica la paz de un matrimonio, y una nariz rota, y un coche que se hunde humorísticamente en la cuneta, y un homicidio involuntario, y un asesinato, pero la diversión recomienza siempre. Jay Gatsby es un héroe trágico que se va destruyendo conforme se acerca a su sueño: la reconquista de una mujer a la que dejó para irse a la guerra en Europa. Quiere cumplir su deseo más inaccesible: recuperar el pasado, el momento en que conquistó a Daisy Buchanan."
Como muestra del tono de la novela copio aquí tres fragmentos, el principio, una de las primeras apariciones de Gatsby (imposible no acordarse de Redford) y las frases finales. Insisto, una maravilla de elegancia y delicadeza. Ah, y lo mejor que se puede decir de la película una vez leído el libro, es que no le desmerece.
"Cuando yo era más
joven y más vulnerable, mi padre me dio un consejo en el que no he dejado de
pensar desde entonces.
“Antes de
criticar a nadie”, me dijo, “recuerda que no todo el mundo ha tenido las
ventajas que has tenido tú.”
"Se notaba el
verano en los tejados de los hoteles de carretera y en las estaciones de
servicio, donde los surtidores rojos, nuevos, se levantaban sobre charcos de
luz, y cuando llegué a casa en West Egg aparqué el coche en el cobertizo y me
senté un rato en el jardín, en un cortacésped abandonado. Ya no soplaba el
viento, que había dejado una noche clara y ruidosa, con alas que batían en los
árboles y el sonido persistente de un órgano, como si el fuelle poderoso de la
tierra insuflara vida a las ranas. La silueta de un gato se movió vacilante a
la luz de la luna y, al volver la cabeza para mirarlo, vi que no estaba solo: a
unos quince metros de distancia una figura había surgido de la sombra de la
mansión de mi vecino y de pie, con las manos en los bolsillos, contemplaba la
pimienta plateada de las estrellas. Algo en la lentitud de sus movimientos y en
la seguridad con que apoyaba los pies en el césped me sugirió que se trataba de
mister Gatsby, que había salido a calcular qué parte le correspondía del
firmamento local.
"Gatsby creía en la luz verde, el futuro
orgiástico que año tras año retrocede ante nosotros. Se nos escapa ahora, pero
no importa, mañana correremos más, alargaremos más los brazos y llegarán más
lejos... Y una buena mañana....
Así seguimos, golpeándonos, barcas contracorriente,
devueltos sin cesar al pasado."
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"Gatsby believed in the green light, the
orgastic future that year by year recedes before us. It eluded us then, but
that’s no matter—tomorrow we will run faster, stretch out our arms farther….
And one fine morning——
So we beat on, boats against the current, borne back ceaselessly into
the past."
